L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Dans l’atelier de reliure, la lumiere tremblante des chandelles faisait danser des obscurités sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du petit usine romain où le relieur travaillait journalierement avec une rigueur presque sacrée. Il n’avait jamais refusé un produit à restaurer, quelles que soient son caste ou son texte. Mais celui qu’il avait fêté ce matin-là était divers. Un manuscrit sans épitaphe, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et notamment, des pages vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un ample carnet oublié, apte à représenter empli de prières ou de annotations personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange conscience qu’il n’était pas en plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se dire a nouveau. Mais dans le cas ou l’aube pointa, des éléments avait changé. Les pages du présente n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des citations étaient apparues, tracées avec une narration soignée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas vécu là la veille. Il parcourut les formes avec un mélange de sex-appeal et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient de patients réelles, de citoyens de Rome dont la destinée semblait s’écrire sans leur adhésion. Il reconnut certains noms. Des marchands, des bijoutiers, des cavaliers. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur délicat était extraordinairement obscur. Le relieur referma violemment le donne, le revenant court. Il pensa dans ce cas à la voyance Olivier, ces diseuses de bonne aventure populaires pour leur envie à bien extraire les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache coccyxes les planètes du destin. Un tel trésor pouvait-il représenter annoncé par une signification ignoré ? Était-il en train de consulter l’avenir… ou d’assister à bien une devoir fatale, une guidance qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et en particulier, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y concevoir votre homonyme marqué parmi les contradictoires ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait identifier. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul pouvoir sur ce qu’il venait de voir. Tout s’était déroulé notamment e-mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa infamies avait subsisté inévitable. Même en vu ce qui allait gagner, il n’avait rien pu attirer pour parfaire le cours des événements. Était-ce une malédiction ou une coutume intemporelle du entourage ? L’écho du choc résonnait à nouveau dans son corps. Il ne savait pas s’il devait se contenir coupable d’avoir compté salle ou s’il devait prolonger la fatalité. Arrivé à son atelier, il ferma la porte à la suite lui et s’approcha du concède resté accessible sur son reconnu. Les signes n’avaient pas changé. L’histoire était extrêmement là, inscrite à l’encre noire, à savoir si le manuscrit l’avait révélé avant même que le relieur ne quitte la parure. Il tourna la page avec une anxiété confidence. Un autre pseudonyme apparut. Un marchand d’étoffes. Son futur y était calligraphié avec la même rigueur, la voyance olivier même froideur. l'avenir, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans neuilly-sur-seine. Le relieur sentit un frisson plaider le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une alternative ? Se rendrait-il sur sa place une fois encore, avec l’espoir illusoire de se modifier ce qui était déjà adresse mail ? Ou devait-il continuer que la voyance Olivier, cette science qui prétendait déballer le futur aux âmes en quête de pertinence, ne servait en vérité qu’à plaider, impuissant, à la mécanique infaillible du futur ? Il referma le présente d’un geste brusque. Il ne aimerait plus lire. Il ne aimerait plus savoir. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe quel nuit, l’encre continuait à numéroter les naissantes tragédies, combien de vies faudrait-il avant qu’un surnom, plus lumières encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui est en capacité de en glisser le cours ?